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Comme le lien qui traverse les fleurs éparses poussées au forceps sur la fourche trottoir-mur-ciel trouée, fendue en balafres de toi, épaisseurs vidées de la gorgée dans tes yeux à venir ; mon visage plein soleil, ouvert en plaie brûlante aux errances urbaines, pendu sur un banc le baume au cœur, léger comme la danseuse que je suis aussi quand les impossibles se reposent. Compilation navrante de nos doutes gribouillés. Enfuie l’envie de nous battre contre nos méfiances, l’agressivité en colimaçon autour de nos propres cous. Les regards se dessinent à présent en courbures de clarinettes, d’une longue route en roulotte, hébergés par nos rêves, piétinant les technologies policiférantes. Le premier chemin aux détours de ces phrases-ci qui se déploieront peu à peu vers la simple couleur de nos yeux cramés de Catalogne, ou, juste au-dessous, l’Espagne évaporée et l’Afrique pour ses désirs de nuits "à quatre bras", disais-tu…
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