Consigne, Gare de Ménilmontant, dernier arrêt

Cette vie comme un faisceau de croisées, toujours allant, jamais partant et le retour amputé à la naissance. L'identité sans roc, déridée, aux hasards des autres, par ailleurs et par lunes, pointant l'importance dans les regards enlevés aux visages étrangers. Y mettre toute la barbarie d'une étoile filante mais sans l'étreinte allumée, sans phare à mes larges... horizons d'errance parsemée de voltige.